Cu pași mari sau pași mici, târșâiți sau vioi, Mestecăm caldarâm de pe hărțile vagi Ce se scurg spre trecut, dar constant, pe sub noi Și purtăm peste tot griji și zile-n desagi.
Cu obstacole-n drum, ne trezim faultați, Și reperele par că se-ascund uneori, Ne sunt umerii grei și genunchii-ncordați, Iar sub tălpi, în amurg, mor strivite vigori.
Când prea des ne simțim țintuiți de pământ Și e mersul prea greu și povara e grea, Ne străbate un dor, ca o boare de vânt, Înviind visul vechi și aprins de-a zbura.
Dar nu zborul știut, huruind vanitos, Și nici cel împănat, cu aripi care dor, Ci un zbor absolut, o plutire-n frumos Și în bine, având din iubire decor.
Nu-i un dor nebunesc, nu e vis clandestin Din cotloane de gând ațipit în clișeu, Este dorul născut din mesajul divin: În curând vom zbura, ne-a promis Dumnezeu!
La moara lui Felix 